det er næsten skumring, og jeg busker op ad en stejl bjergskråning af blandede nåletræer, præget af gamle egetræer. Egene, der stabiliserer disse forrevne skråninger, er overlevende – sparet udbredt skovhugst ikke på grund af bevarelse, men for nemheds skyld, den uoverkommelige pris for at trække hårdttræ ud af en kløft.
en ældre eg inviterer mig til at sætte mig ned og hvile ryggen mod dens robuste bagagerum, mens jeg kigger ned på det skrånende skovbund og får vejret. Nogle gange ser jægeren mere ved at bremse ned. En sliver af sollys fanger den rige, rosenrød nuance af en samling af farvestrålende svampe, så jeg forlader min pakke ved egen og snuble ned ad bakke for at undersøge.
snart har jeg høstet en håndfuld duftende cinnabar røde kantareller, mere undvigende og eksotiske end deres berømte gyldne slægtninge. Cinnabars har tendens til at være små og kan være gode skjulere på trods af deres strålende røde farve, og jeg spekulerer på, om jeg bare skraber overfladen af en større flush. I det dæmpende Dagslys masserer jeg forsigtigt duffen, trækker en klump af forfaldne fyrretræer og egeblade tilbage for at finde flere nye cinnabars, der strækker sig op fra jorden. Flere og flere cinnabars begynder at dukke op – de fleste for unge til at høste – men mine jægerinstinkter holder mig til at undersøge omfanget af plasteret og planlægge en tilbagevenden senere på ugen.
kravler rundt under en mørkere himmel, godt klar over, at det er tid til at gå tilbage op ad bakke for at genvinde den pakke, jeg havde efterladt ved egen, bemærker jeg en underlig summende lyd. Jeg ser på jorden, kun få centimeter fra mit ansigt, og ser et par massive regnorme, der vrider sig nervøst rundt. Jeg spekulerer på, om vridningen af disse behemoths skaber den summende lyd, men jeg har aldrig kendt regnorme til at være meget højrøstede væsner.
jeg rykker klodset en lille Cinnober op, som jeg ikke havde til hensigt at høste, og mens jeg beklager min overivrige tusmørkejagt, hører jeg den summende lyd eskalere.Jeg ser ned og bemærker, at det stammer fra min hånd. En bi! Jeg føler en skarp smerte, når stingeren synker ned i puden på min pegefinger, og når jeg husker den tid, min far blev sværmet efter at have siddet på en rådnende bjælke, tager jeg Sprint af. Jeg kunne høre mere summende og forestillede mig en fyrig sværm på min hale, og jeg boltede mig tilbage til min rygsæk og ud af skoven, nu mørk. Da jeg løb tør for ånde og kiggede tilbage, fandt jeg ikke en bi havde fulgt mig. Og hvorfor skulle de have? Bierne var ganske tilfredse med at vende tilbage til deres pligter med at beskytte cinnabar-plasteret.
