Seamus Heaney war real. Wäre er ein fiktiver Charakter, jedoch, Wir würden ihn wahrscheinlich unrealistisch nennen, seine Lebensgeschichte und seine Karriere zu gut, um wahr zu sein. Wie Robert Frost und W. H. Auden, aber vielleicht mit weniger Fehltritten und Bedauern, wurde Heaney die Art von modernem Dichter, dessen bekannteste Sätze ohne Zuschreibung zirkulieren. Mindestens vier Bücher heißen nach Heaneys „Song“ „The Music of What Happens“; Joe Biden und Bill Clinton haben wiederholt Heaneys optimistische Zeilen über den Frieden in Nordirland zitiert, in denen „Hoffnung und Geschichte sich reimen.“ Wenn Gelegenheitsleser von Gedichten an Heaney denken, fallen ihnen zuerst seine Irishness, sein Charisma, seine Verbindung zu Tausenden von Jahren poetischer Tradition (wie seine Übersetzung von „Beowulf“ zeigt) und seine irenischen politischen Einstellungen ein.
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Aber Heaney war auch ein Dichter des Privatlebens und der glücklichste Dichter unter den versierten Schriftstellern seiner Generation. Ein neues Buch, „100 Gedichte“ — eine kurze, karriereübergreifende Auswahl – vervollständigt ein Projekt, das Heaney zu Lebzeiten begonnen hat. Zusammengestellt von Heaneys „unmittelbarer Familie“, mit einem Vorwort seiner Tochter Catherine, hebt es seine Arbeit als Dichter der Freundschaft und Familie hervor, der sorgfältigen und langjährigen Zugehörigkeit, nicht nur zu Land und Sprache, sondern auch zu den Menschen, die im Laufe der Jahrzehnte bei ihm geblieben sind. Einige der Gedichte sind das, was klassische Musiker Kriegspferde nennen, und viele Leser werden es wissen; andere — insbesondere das Spätwerk und die Arbeit an häuslichen Themen – zeigen Teile seines Talents, die insbesondere die Amerikaner möglicherweise noch nicht gesehen haben.
Heaney wurde 1939 in einer katholischen Bauernfamilie in der Grafschaft Derry, Nordirland, geboren und wuchs mit seiner Umgebung, dem lokalen Terrain und dem Volksleben um ihn herum auf, wo „mein Vater mit einem Pferdepflug arbeitete.“ Vor und während seiner Zeit an der Queen’s University in Belfast, wo er anfing zu unterrichten und seine ersten Bücher zu schreiben, wandte er sich auch der lateinischen und englischen Literatur zu, insbesondere der Poesie. Die Gedichte in „Death of a Naturalist“ (1966) und „Door Into the Dark“ (1969) beschäftigten sich mit der sinnlichen Erfahrung von Sprache, Vokal für Konsonant, und verglichen ihre Klänge mit Teilen des Landes. Sein „Persönlicher Helikon“ — der Brunnen der Musen — war „ein flacher unter einem trockenen Steingraben / Fruchtbar wie jedes Aquarium.“ Die irische Sprache sowie das irische Land prägten frühe Gedichte wie „Anahorish“ und „Broagh“, deren unkrautiges Flussufer „fast / plötzlich endete, wie das letzte / gh, das die Fremden fanden / schwer zu handhaben waren.“ (Das Gedicht schließt auch mit seinem eigenen weichen „G“.)
Dieser frühe Heaney fand in Feldern und Mooren unbeantwortete Fragen über die Mängel in der Menschheit: „Die Bogholes könnten atlantische Versickerung sein. / Das nasse Zentrum ist bodenlos.“ Er schrieb auch über romantische Liebe, gleichzeitig peinlich und lieblich, wie in „Wedding Day“, einem Gedicht, das weitaus bekannter sein sollte: „Als ich zu den Herren ging / gab es ein spießiges Herz / Und eine Legende von Liebe. Lass mich / Schlaf auf deiner Brust zum Flughafen.“ Das Gedicht trägt in seinen vier ungestörten Vierzeilern die Art von Unsicherheit, die einem Mann begegnen könnte, der weiß, wen er heiraten will, aber nicht, was die Ehe mit sich bringen kann: „Ich habe Angst“, schreibt er.
Um die Wende der siebziger Jahre sahen viele Kritiker in Großbritannien und Irland Heaney als das führende poetische Talent seiner Generation. So wie, er wurde erwartet — er kann sich erwartet haben – auf die Ausbreitung der Gewalt in Nordirland in der ersten Hälfte dieses Jahrzehnts zu reagieren. In Gedichten und in nie nachgedruckter Zeitungsprosa zeichnete Heaney die Selbstspaltungen seiner Region auf, als sie offen blutig wurden, der Staat repressiver, die täglichen Drohungen von I.R.A. und U.D.F. Er konnte nicht dort bleiben, sobald er eine Wahl hatte. 1972 zog er mit seiner Frau Marie und ihren Kindern über die Grenze nach Süden in die Grafschaft Wicklow, wo er die straffen, politisch aufgeladenen Gedichte von „North“ (1975) schrieb. Es ist ein Buch, das vor Frustration schwelt, ein Buch, dessen Autor weder für Belfast und Derry noch für die kriegführenden Kräfte — Solidarität, Unabhängigkeit, Frömmigkeit, Skepsis, Familientreue — in ihm einen Ausweg sieht. Seine bekanntesten Gedichte finden Metaphern für den nordirischen Konflikt in säureerhaltenen Leichen aus der Eisenzeit, die aus einem dänischen Moor ausgegraben wurden. „Der Grauballe-Mann“ „liegt / auf einem Kissen aus Rasen / und scheint zu weinen // der schwarze Fluss seiner selbst.“
Sich vom Heaney des „Nordens“ zum späteren Heaney zu bewegen, bedeutet, eine Figur zu sehen, die ihre Füße findet und Abstand von Problemen gewinnt, die er nicht lösen konnte. Es ist auch ein neu fließender Dichter von Pentametern zu sehen, mit ihrer aufeinanderfolgenden melodischen Ebbe und Flut. Wicklow bekommt das Rampenlicht in „Field Work“ (1979), mit seinen „Glanmore Sonetten“, die die neue Heimat der Heaneys feiern, wo der „innere Emigrant“ frei Poesie machen konnte: dort „Vokale in andere gepflügt, geöffneter Boden / Jeder Vers kehrt zurück wie der umgedrehte Pflug.“ Heaney schreibt:“Ich sagte laut:“Eine Oase. Der familiäre Kontext von „100 Poems“ legt nahe, dass der Glanmore-Standort nicht nur ein Weg für Heaney war, sektiererischen Konflikten zu entkommen, sondern auch, vielleicht in erster Linie, ein buchstäblich sichererer Ort für seine Familie. Die Behauptung ist nicht neu, aber die Betonung könnte sein.
1979 und erneut von 1982 bis 1995 unterrichtete Heaney in Harvard, normalerweise für ein Semester pro Jahr. „Alphabets“, eines seiner wenigen Gedichte, das dort spielt, blickt auf seine Reise um den Globus zurück, als wäre er ein Astronaut: „Aus seinem kleinen Fenster / sieht der Astronaut alles, was er hervorgebracht hat, / Das auferstandene, wässrige, singuläre, lucent O.“ Die Bewegungen machten ihn nie amerikanisch, aber sie erweiterten seinen Spielraum und kümmerten sich um die allegorische Last und die Weisheit, die er in Czeslaw Milosz und anderen kontinentalen Schriftstellern fand. Er könne nun Sendungen „Aus der Gewissensrepublik“ verfassen, deren „Botschaften . . . waren überall / aber unabhängig betrieben / und kein Botschafter würde jemals entlastet werden.“ Der subtile Hexameter in dieser letzten Zeile – ein Schlag über die Leerversnorm hinaus — deutet auf die Belastung des jetzt etablierten Dichters hin, die über den Standard seiner Kunst hinausgeht.
Dieser Heaney hatte viele Pflichten – nach Harvard, zur irischen Kultur – aber er blieb am engagiertesten, vielleicht, zu den Menschen in seinem Leben. „Der Wunschbaum“, eine schöne, scheinbar leichte neunzeilige Monodie, erinnert an seine lakonische, großzügige Mutter – „Ich dachte an sie als den Wunschbaum, der starb / Und sah, wie er Wurzel und Ast in den Himmel hob.“ „Clearances“ erinnert sich an ihr gemeinsames Leben: „Ich gehörte ihr, als wir Kartoffeln schälten . . . In den letzten Minuten sagte er mehr zu ihr als in ihrem ganzen Leben zusammen.“ Man konnte sehen, wie sich der Heaney der achtziger Jahre anstrengte, nicht für völlige Unabhängigkeit, sondern für mehr Freiheit, als er sich bisher im Leben und in der Kunst gegeben hatte. Die Sequenz „Station Island“ von 1985 gab James Joyce Ratschläge in den Mund: „Sei nicht so ernst / so bereit für den Sack und die Asche . . . Du hast lange genug zugehört. Jetzt schlagen Sie Ihre Notiz.“
