det är nästan skymning och jag bushwhacking upp en brant sluttning av blandade barrträd, punkteras av gamla ekar. Ekarna som stabiliserar dessa branta sluttningar är överlevande-skonade utbredd avverkning inte på grund av bevarande utan för bekvämlighet, det oöverkomliga priset för att dra lövträ ut en ravin.
en äldre ek inbjuder mig att sitta ner och vila min ryggrad mot sin robusta bagageutrymme när jag blickar ner på det sluttande skogsbotten och hämtar andan. Ibland ser jägaren mer genom att sakta ner. En skiva av solljus fångar den rika, rosiga nyansen av en samling färgglada svampar, så jag lämnar min förpackning vid EK och snubblar nedförsbacke för att undersöka.
snart har jag skördat en handfull doftande cinnoberröda kantareller, mer svårfångade och exotiska än deras berömda gyllene släktingar. Cinnabars tenderar att vara små och kan vara bra hiders trots sin lysande röda färg, och jag undrar om jag bara skrapar ytan på en större spolning. I det dimmande dagsljuset masserar jag noggrant duffen och drar tillbaka en klump av förfallna tallnålar och ekblad för att hitta flera nya cinnabars som sträcker sig upp från marken. Fler och fler cinnabars börjar poppa i sikte-mest för unga för att skörda – men mina jägarinstinkter håller mig på att kartlägga plåstrets omfattning och planera en avkastning senare i veckan.
krypa runt under en mörkare himmel, väl medveten om att det är dags att gå tillbaka uppåt för att återta förpackningen jag hade lämnat av eken, märker jag ett udda surrande ljud. Jag tittar på jorden, bara inches från mitt ansikte, och se några massiva daggmaskar slingrar runt nervöst. Jag undrar om vridningen av dessa behemoths skapar det surrande ljudet, men jag har aldrig känt daggmaskar för att vara väldigt högljudda varelser.
jag rycker klumpigt upp en liten cinnabar som jag inte tänkte skörda, och när jag beklagar min överdrivna skymningsjakt hör jag det surrande ljudet eskalera.Jag tittar ner och märker att det kommer från min hand. Ett bi! Jag känner en skarp smärta när stingern sjunker ner i pekfingerens kudde och påminner om den tid min far svärmade efter att ha satt på en ruttnande logg, tar jag av sprintning. Jag kunde höra mer surrande och föreställde mig en eldig svärm på min svans, och jag bultade tillbaka till min ryggsäck och ut ur skogen, nu mörk. När jag slutade andas och tittade tillbaka, jag hittade inte ett bi hade följt mig. Och varför skulle de ha? Bina var ganska nöjda med att återvända till sina uppgifter för att skydda cinnabar-lappen.
