”för flera år sedan, när jag backpackade över Västeuropa, var jag strax utanför Barcelona och vandrade vid foten av mount Tibidabo. Jag var i slutet av denna väg, och jag kom till en clearing, och det fanns en sjö, mycket avskild, och det fanns höga träd runt. Det var död tyst. Underbar. Och över sjön såg jag en vacker kvinna som badade sig själv. men hon grät…
jag tvekade, tittade, slog av hennes skönhet. Och också av hur hennes närvaro; den känsliga kurvan på ryggen, hårets mörka svep, den graciösa längden på hennes lemmar, till och med hennes tårar, tillförde Majestätet i min omgivning. Jag kände mina egna tårar brinna bakom mina ögon, inte i sympati, men i uppskattning av ett sådant perfekt ögonblick.
hon spionerade på mig innan jag kunde komponera mig själv. Men hon grät inte. Istället våra ögon höll och hon log, gåtfullt, färska tårar fortfarande spilla ner kinderna. Jag var frusen. Jag visste ingenting om denna kvinna, och ändå, när vi stod på motsatta sidor av en pool av vatten, tusentals miles från mitt eget hem och alla jag någonsin hade känt, Jag kände den mest intensiva anslutning. Inte bara för henne, utan för jorden, himlen, vattnet mellan oss. Och även till hela mänskligheten. Som om hon symboliserade tusentals år av det mänskliga tillståndet.
jag ville gå till henne, för att trösta henne, för att undersöka denna känsla av tillhörighet som jag aldrig hade stött på tidigare. Men jag kunde inte, för jag visste att om jag talade, om hon talade, skulle det ögonblicket förstöras. Och jag visste att jag skulle behöva minnet av det ögonblicket för att bära mig genom de oundvikliga mörka fläckarna under hela mitt liv.
